El padre de él

Cuando aquella noche me emborraché y terminé en el sitio correcto en el momento preciso, nunca me imaginé que algún día tendría que ir a comer a casa de sus padres. Me puse mis mejores galas del PRYCA. Iba tan recatada que la falda ya me cubría las ingles. Ahora que en Proyecto Hombre me han enseñado a decir “inglés” y no “coño” estoy que me salgo. Hasta me repasé las raíces negras de mi melena rubia platino. Les llevé un vino tinto Don Simón de 1.10€ que el padre de él se encargó personalmente de cortar con tijeras, aunque fuera de abre fácil. La comida estuvo bien. Me dejaron escoger restaurante así que opté (porque podía optar) por un kebap de cordero. Los padres de él estaban más acostumbrados al lechazo pero tampoco hicieron ascos al bocadillo turco. Era más barato.

Después de comer nos tomamos un café de termo en taza de verdad. Estuvimos comentando la vida, ya les hablé de mi nuevo trabajo en una perpendicular a Gran Vía (centro, centro) de mi pequeño Kevin José, que había asumido a su nuevo padre aunque fuera tres años más joven que J.Kev. “Así pueden ir juntos a las Barranquillas y comparten gasolina” les conté.

Los padres de él parecían muy ilusionados conmigo y no les voy a quitar la ilusión porque mi deseo es casarme con su hijito. Lo mantendré virgen hasta el matrimonio, que hasta ahora sólo hablamos de sexo (sexo oral) y vamos a misa de 9. Así que no me creyeron oportunista ni fulana como en su día le pasó a mi amiga la Leti. Aúpa el amor y aúpa el kalimotxo.