Tomar el fresco

Primera toma de contacto de vuelta a casa y ya rezumaba saudade en estado puro.
Sillas para tomar el fresco, venda compresiva, buenasnoches y charla.

Terminada la letanía de ays y medicinas, que hilvanaba achaques propios de la edad como si de las cuentas de un rosario se tratase, las gentes iban pasando y parando a charlar; y los temas derivaban hacia los aniversarios de los que dejaron de cumplirlos, hacia las partidas al tejo de niñas hoy octogenarias que ya no juegan juntas. Las madres descontaban como el que resta "de cabeza", y uno a uno, a los hijos que ya no están.

Una novia en Chile, un trabajo en la capital, una meningitis a los tres años (restádselos a setenta y siete), y es que una madre es madre hasta que ya no es.

Volver a la aldea es volver al dolor, a la enfermedad y la muerte, a los silencios, al paseo, dejar a un lado el tú eres tú y yo soy yo; volver a la honestidad completa de la completa falta de intimidad y temas de conversación más amables que los que raspan dentro, haciéndolos aflorar sin excusas y no exentos de aflicción por mucho que se haya pasado ya.

Mantra triste

La peor de todas

[…] Esa de ahí es la Sole.

-Hola, cariño-

Esas son la Fedra, la Luz y la Puri. [Cuchicheando] Con sus cincuenta y muchos y medio podrida por dentro.

-Vete de aquí ahora que puedes mi vida-
- No te dejes engatusar y búscate otra cosa (coof, coof).-

Tú calla, ¡marrana!.
Ahí tienes el jabón y toallas limpias. No uses más de dos cada noche, y coge la segunda sólo si hace falta.

Mira encanto, las cosas son así y cuanto antes te des cuenta, mejor. Aquí vienen todo tipo de hombres, más guapos, menos gordos, más viejos… pero todos traen dinero, así que tú verás lo que haces. ¿Alguna otra cosa?

-¿Aquella de verde quién es?-

[Murmurando] Ándate con cuidado niña, esa es la peor de todas. Es la Esperanza.

Contigo quince

Lengua de ajo con corazon de avena
angel mutilado con parpados de hielo
tierra mojada en mi parcela de cielo
mar de menta sin agua ni arena.

Escondes tus alas de azúcar y algodón
con camisas verdes de cuadros rojos
y el aroma a canela de tus ojos
nos abriga y alegra el corazón.

Tu barba, mi sangre, el mismo color
cartero cojo de amor y telegramas
siempre nos llenas de calma y de calor.

Y si nosotros somos dos hermanos
que comparten los sueños y la cama
tu eres nuestro primo más cercano.

¿Dónde estás?

¿Donde estás? que no te veo
de tu cara no me acuerdo
ni del olor de tu pelo
ni tus erres de motor

Que no te echo en falta en nada
cuando alguien besa una copa.
Cuando sobra media barra.

(La cadencia de tu sombra
no la busco en las demás)

Veo las tapas de mis bolis
por tu boquita mordidas
y no pienso en otra cosa
que el agravio que supone

el bajar a comprar más.

Dónde estás que no te veo
en los dobleces del cielo
ni en las caras de los críos
que juegan a pelearse
enfrente de mi portal.

Ahora duermo a pierna suelta
sin pataditas de nadie
en aquel colchón gigante
10% de elastán, 90% latex
que te empeñaste en comprar
-y que NO se me hace grande-.

A veces cuando estoy solo
me da por pensar en cosas,
noto que echo en falta algo,
y por un momento quiero
que repongan en la tele
la serie de Fragel Rock.

Cada mañana en la cama
nada mas abrir los ojos
es mi primer pensamiento
la faena que supone
levantarse a trabajar.

Montse

Ya quisiera la rubia de bote esta...

Las baldas del no se reparten solas, pero reponer las baldas a secas no es lo mismo que reponerlas en condiciones. Ahí entra la Montse.

Un día mientras me daba el cambio y sin dejar de mirarme (porque me mira) gritó: “anda vete a dar un paseo” y a diez metros y 180º a su espalda -osease, humanamente fuera de su campo de visión- un señor mayor se sacaba una caja de langostinos de dos kilogramos del abrigo y salía por la puerta silbando una canción.

La Montse campa a sus anchas por el : les da coba a los viejos que bajan a por dos cosas con dicha intención, contesta con discretas evasivas a las marujas interesadillas en las estructuras de poder en el establecimiento; y si es necesario le canta la gallina al de. Que la he visto yo.

Y eso la onra.
No en plan Homero; sino en plan sencillo, en plan ¿qué estás mirando, gilipollas? y ese onra va sin hache, porque vamos, que yo sepa “yo soy una mujer independiente y libre. y este coño no es de nadie” no lleva ninguna hache ni falta que le hace.

-Montse, ¿qué hago con las bandejas del pollo?- Le preguntaba un día una compañera, a lo que ella contestó:
-Ayy Montse, Montse, si es no es por tí el DIA se hunde-. Y tenía razón.

Cena para dos

Anoche cenando juntos

mis fajitas mejicanas

nos sobraron dos raciones,

y me dijiste "no importa,

las comeremos mañana".

Dado que ayer me dejaste

ceno sobras en mi casa

aún me queda otra ración

y pienso, "no pasa nada"

me la comeré mañana.

Calle abajo

Una vez subida la cuesta dejo el carro y me giro hacia la placa que indica el nombre de la calle.



Sólo me descuido un momento, pero es más que suficiente para empezar a rodar calle abajo, cada vez más aprisa.



Mientras, arriba, sólo queda el gran carro amarillo, único testigo que ve con tristeza como bajo más y más; cada vez más lejos. Cada vez más abajo.

Tenía preparada esta entrada para poner una foto de la escena con mi carrito del alma, pero ya no va a ser posible. De todas formas el textillo cobra más valor, y vista desde esta perspectiva casi parece que otra vez me he vuelto a adelantar a los acontecimientos -esta vez no queda constancia por haberlo publicao a tiempo, lo reconozco-. Sin al final voy a tener que poner un 906... eso sí, cuando me recupere.

El primo de Brenda

Tener, tengo mucho. Tengo una madre, un hermano y un primo.

Este martes, estaba con mi señora madre viendo la televisión mientras mi abuela y mi tía ya dormían. Estábamos viendo un reportaje sobre los travestis y transexuales en la 2. Mi señora madre (Pilar que no LaPili) es sucióloga y por eso estamos viendo todo el día reportajes suciológicos, véase El Tomate, DocumentosTV, La Mandrágora o Sé lo que hicisteis la última semana. Mi madre está tan colocada en la suciedad que ya no me dice eso de "Brenda, hija. Que ya tienes tres más" cada vez que me compro una camiseta (más) de rayas, sino que ya me dice eso de "Brenda, hija. Ya que vas, cómprame una a mí".



A lo que iba. Estábamos viendo el documental sobre los transexuales y sale una chica:
-Yo me operé hace relativamente poco. Sin embargo, mi madre ya me vio de pequeña cosas y se dio cuenta de que yo no era realmente un chico, sino una mujer encerrada en un cuerpo de varón.



Entonces mi señora madre mais eu comenzamos a debatir,
-mire, madre. Igual deberíamos estar más atentas. ¿Se acuerda de cuando mi primo decía "yo sola, yo sola, yo sola" cuando se le intentaba dar de comer?
-Sí. Y cuando no quería mear de pie y se agachaba. O cuando se ponía el bañador de cuerpo entero para bajar a la playa.
-Madre, quizá nos está intentando decir algo.
-¿Tú crees, Bren?

Todos lloramos (ella también)

Llora que llora
La Zarzamora.
Los ricos también lloran
llorar como un río

Reír y llorar
Como una Magdalena
La pobre viejita
Lloraba en la acera

Lágrimas de cocodrilo
Y de glicerina
sin saber por qué
o llorar de la risa


Rabietas de nena
De plañidera
Lágrimas de amor
De emoción o de pena.

Siempre alguien llora
aunque sea a ratos
¡y de tantas maneras

todos lloramos!

Como os podéis imaginar, la poesía esta de mierda es una excusa barata para poner la foto de la heredera de mis sueños -esta la llevaba buscando ya una temporada güena, y lo suyo me ha costao-.

Una foto histórica. Habla por si sola, ¿pero de qué?

¿Y para cuándo un sello?

En fin, cuánta incertidumbre...